Assim disse o finado poeta, cavaleiro da esperança:
"Eu desisto, não existe essa manhã que eu perseguia, um lugar que me dê trégua ou me sorria, uma gente que não viva só pra si. Só encontro, gente amarga mergulhada no passado, procurando repartir seu mundo errado nessa vida sem amor que eu aprendi."
Assim como Taiguara, há muito deixei de buscar paz e segurança em lugares distante de mim. A frustrada busca de anos e anos me fez perceber, que segurança não existe e que a paz que procuro não pode ser encontrada nas amareladas páginas dos raros livros de sebos, nas coloridas e sonoras páginas da Internet, na festiva militância política ou religiosa, ou em transitórias conquistas materiais e românticas, que depois de "conquistadas" nos cativam com pesados fardos de compromissos. Percebi com profunda nitidez que nossas posses nos possuem e que a segurança é só para os inseguros: constantes prisioneiros de inconfessáveis e disfarçados medos e sofrimentos. Em tempo percebi que esse acumulo de compromissos nos priva da preciosidade do tempo, sem o qual, por falta de percepção, nada de qualitativo e criativo se manifesta: apenas a estafante rotina, da qual, em silencioso desespero, tentamos fugir em nossos curtos, congestionados e caríssimos finais de semana. Os raros momentos de paz que sinto, frutos dessa percepção, ainda não se sustentam, porque não estou pronto: sei que inconscientes condicionamentos ainda me distanciam do desfrute de uma vida em verdadeira plenitude e, ciente disso, me observo. Mesmo assim, com aqueles que se apresentam próximos, tento compartilhar da beleza desse raro sentimento que não tem causa. Mas, infelizmente, parece que todos não tem tempo, muito menos interesse: estão por demais ocupados, vivendo exclusivamente para si, sempre prisioneiros de equivocados desejos temporários. É triste perceber a realidade que se apresenta: quem não descobriu, em si mesmo, sumo, sempre acaba apelando para o ilusório consumo. Nossos antepassados irmãos escravizados, um dia ganharam a tão sonhada carta de alforria. No entanto, com o apoio da rede de ensino e da televisão, de seus escravocratas, além da carta de alforria, ganharam também carteiras assinadas, cartão de ponto, cartões de crédito, carnês diversos, apólices de seguros, cursos, diplomas e títulos escravagistas. Hoje, as pesadas algemas não mais são de ferro: quando não são de rubricados e coloridos papéis, são virtuais ou emocionais, sempre baseadas em valores destituídos de real valor.
Hoje, pela manhã, enquanto varria do quintal as folhas secas carregadas pelo vento, pensei comigo: o que seria da árvore se insistisse em carregar consigo suas velhas e ressecadas folhas? De fato, o que mais encontro é gente amarga mergulhada no passado. Grande parte dessa gente, hoje fisicamente adultas, sofrem de aguda imaturidade emocional por insistirem em carregar na mente e coração, arcaicos e disfuncionais conceitos, além de pesados e ressecados ressentimentos dos tempos da infância ou adolescência, os quais turvam sua visão de mundo, infectando a possibilidade de autênticos e nutritivos relacionamentos. Suas falas, nunca apresentam o novo, pois estão presas no antigo. Se não fosse o passado, certamente permaneceriam caladas, o que talvez, para elas, seria uma benção, pois poderiam se deparar com algo novo dentro de si. Como não se calam, delas, o novo já nasce velho. Do mesmo modo que não consigo contar a quantidade de folhas secas levadas pela ação do vento, gente sem conta, pelas ruas, são levadas pela preocupação com suas pesadas contas, a ponto que mais nada conta. Suas almas foram hipotecadas em nome da manutenção das exigências, resultantes da inconsciente identificação com o sistema. Como resultado, perderam a flexibilidade e a leveza do Ser que as faz ser: estão sempre tensas, precavidas, desconfiadas, sem a mínima possibilidade de se relacionar de forma livre e solta. Devido seus velados julgamentos, mentiras, meias verdades e medições, estão sempre estafadas, sem energia, sendo que a pouca que lhes sobra, está sempre truncada, sem fluidez. Por serem prisioneiras de seus medos e de suas internas contradições, as manifestações e palavras que pensam ser Amor, são tão válidas como um cheque sem fundo. E o pior dos pecados: com o peito cheio de orgulho parental e varonil, insistem em perpetuar com as novas gerações, o mundo errado, herdado de seus ancestrais. E, desse modo, feito folhas perdidas ao vento, sem direção partem as mentes das futuras gerações de escravos.
Nelson Jonas
